Na Minha Rolleiflex

Fiquei imaginando o que andava na cabeça de Wim Wenders ao criar um filme tão vulnerável a murros e pontapés. Uma mistura tão desastrada de referências (Asas do Desejo, O Céu de Lisboa, O Sétimo Selo, Blow-Up...) envolvida numa concepção em que a filosofia e a poesia entram sem saber a que vieram. É como se o diretor, após se apaixonar pela América das vastidões e dos fetiches, quisesse rever o Wenders, o jovem Wim Wenders dos anos 70 e 80, agora como farsa.

É verdade que a fluidez do pensamento em seus filmes fica muito melhor em alemão, e os efeitos especiais que simbolizam os sonhos, em seus melhores momentos, remetem às trucagens do início do cinema, quando eram mais criativas que a automação de hoje. Mas a impressão, no fim, é de que o diretor foi infeliz na idéia e displicente na execução.

Palermo Shooting me agradava até metade de seu enredo. A reflexão sobre como sentimos a passagem do tempo de forma diferente é um tema que sempre me seduziu, e o estilo despudoradamente ostensivo de Wenders, seu diálogo entre o erótico e o vulgar, tão claro na personagem de Milla Jovovich, grávida ainda por cima, tem seus atrativos. E então vem a pureza de Flavia (Giovanna Mezzogiorno) com os cabelos soltos, depois presos, desenhando e recuperando imagens artísticas dentre a beleza rústica de Palermo, e eu diria sem vergonha que, se o filme terminasse antes da flechada certeira de Dennis Hopper, resultaria numa composição simpática. Mas não foi assim.

Por que o confronto de Finn (Campino) com a morte, tão datado e gratuito? Por que a intercalação frenética entre sonho e vigília, sabotando a narrativa? E olhe que não são seqüências mais irritantes que as dos diálogos de Finn com Flávia, depois que o primeiro é atirado ás águas do porto.

Uma pena. E o filme tem uma cena final tão bonita que, por um instante apenas, nos lembra que Wim Wenders é um cineasta a quem não deveríamos ter de dizer o que não fazer.