Na Minha Rolleiflex

Descobri o romance memorialista com Zélia Gattai, nos anos 80, quando seu Anarquistas, Graças a Deus ganhou uma sensível versão televisiva, com Ney Latorraca em sua melhor fase na TV. O sucesso da mini-série levou gente como eu ao livro de Zélia, e à informação de que a esposa de Jorge Amado não era apenas datilógrafa do marido, mas uma escritora de texto apaixonante, como houve poucas no Brasil.

A força de seus livros de memórias (escreveu nove) vem da paixão com que viveu a vida e seu relacionamento com o autor de Mar Morto. Quando Jorge Amado morreu, parecia-me que Zélia iria em seguida, como acontecera com Giulietta Masina, quando o cinema perdeu Fellini, e ela, a razão de ser.
Mas Zélia ainda tinha suas histórias para contar, e poderia ter escrito ainda mais, já que manteve ativa sua memória sentimental, mesmo com mais de 90 anos.

Particularmente, gosto mais de seus romances de memórias que da literatura para exportação de Jorge Amado.

O primeiro, Anarquistas..., li ainda pré-adolescente. Preciso voltar à obra, descobrir se o prazer é o mesmo, assim como voltar a Feliz Ano Velho, de Marcelo Rubens Paiva, outro romance de memórias lido faz tempo e que me impressionou na época. Eu tirava o livro da estante de um escritório no qual trabalhava para uma revista do mercado de capitais, e o lia aos pouquinhos. Era recém-formado e não tinha quase nada para fazer nos longos intervalos entre as semanas de produção da revista. O romance de Rubens Paiva, às vezes, era o único estímulo intelectual de dias de muito tédio. Mas não era só isso.

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O intervalo prolongado nos textos das últimas semanas tem uma desculpa boa: eu curtia férias em Caraíva, na Bahia, onde não tem farmácia, padaria, banco, estresse, e os poucos computadores não me atraíam tanto quanto as espreguiçadeiras em frente ao mar.