Na Minha Rolleiflex

Não, Charles Bukowski está longe de participar de qualquer relação dos maiores poetas dos Estados Unidos, e confesso que já gostei mais de sua prosa escancarada, bêbada e de ressaca. Mas este poema tem uma força rara de imagem e musicalidade, e ao mesmo tempo a precisão dos contos de um de seus ídolos, Papa Hemingway, e aquela ânsia de segurar a primavera entre os dentes que, em seus contos, Bukowski trata com exagero e ironia. Aqui, ele é conciso, forte e perfeito.

Seahorse

I own the ticks on a horse
I own his belly and balls
I own this
the way his eyes roll
the way he eats hay
and shits and
stands up asleep

he is mine
this machine
like a blue train I used to play with
when my hands were smaller and my mind better

I own this horse,
someday I will ride my horse
down all the streets
past the trees we will go
up the mountain
down the valley

* * * *

Desculpe. Traduzi-lo seria um crime. Como em quase todas as traduções de poemas.