Na Minha Rolleiflex

A melhor companhia para a carne de panela é a televisão, ela diz com a autoridade de quem entende muito de carne, panela e preguiça. No seu blog, inaugurado outro dia, dá receitas para quem gosta de comer e viver, coloca (disponibiliza, não, pelo amor de deus!) vídeos de rock esperto e sacana, Cramps, Betty Page, spanking, fala dos desencontrados das esquinas, dos botecos com jogo eletrônico, de quem perde a hora, erra as medidas, erra o endereço de casa, mas se ergue elegante de um tropeço e de um salto quebrado. As sobras do grande banquete que é seu cotidiano de muita cozinha, sexo e reflexões.

Visite as novidades e velharias de Carolina, a moça do blog, minha leitura suave e risonha de todo dia: Leftovers da Vida

Aperitivos:

É, eu sou burguesinha

Detesto entrar todo dia na mesma santa padaria e pedir sempre a mesma coisa, o cigarrinho fedido de cada dia. Sempre convicta de que vou parar, não me animo a comprar logo mil pacotes e estocar. Tento então variar, o lugar, não o pedido. Hoje foi num boteco medonho, escuro, cheio de caça níqueis, às 8h da matina. Lá no fundo, um cidadão dava mostras de intimidade com o local, clamando aos quatro ventos sua opinião sobre um assunto qualquer. Trajava roupão e chinelos. Roupão. No boteco. Fiquei tão sem graça, olhei pro outro lado, me sentia como se tivesse aberto a porta do banheiro e deparado com um desconhecido de pau na mão. Roupão? Caraca. Mais vestido do que os muitos de bermuda sem camisa pelas ruas, mas roupão é roupão, não é o que ele mostra, mas o que suscita e pressupõe-se. Umas quadras adiante, ao longe uma senhora com muitos enfeites coloridos na cabeça parecia bem modernosa. De perto, os enfeites se revelaram, para meu espanto, uma bela coleção de bobs multicores, que ela portava desinibida enquanto varria a calçada e conversava com vizinhos. É, Perdizes não é Moema.

Ah, o de todo dia

Sentei numa das esquinas do balcão, no fundo do salão, pedi um suco. Tinha meia hora naquela padaria. Uma senhora magra e muito morena sentou a dois bancos de mim. Acenou para o balconista e iniciou uma conversa comigo sobre as pombas serem guiadas por anjos. Isso porque eu tinha acabado de reclamar das pombas. Pomba dentro da padaria? Pô. Só falta estar de roupão.
Daí vem o balconista com um copaço de café, deixa na frente dela, sai e volta com uma baita fatia de queijo quente. Sem uma palavra.
Lembrei dos velhos amigos do Caju. Os velhinhos mesmo, com sua pinga de todo dia, sempre o mesmo não-pedido, o mesmo horário. Tínhamos o nosso ballet.

By Carol.