LILI: PARABÉNS, DUDU!

Nossa colunista invadiu o dia de Isaías Camanducaia por uma causa nobre: escreveu um texto-presente à sua irmã, que hoje faz 27 anos. Vejam só:

Feliz Aniversário, Zacaling!
Somente duas pessoas no mundo entendem de cara a referência feita no título (ok, três pessoas, mas é porque o Gravata era marido e acabou enturmando): eu e minha irmã. Vocês a conhecem por Du, ou Dudu, ou ainda Dudurududu. Mas como Inha, sou só eu.

Na verdade, tive que alterar a frase original pra caber no tema do texto de hoje. Inha está completando 27 primaveras, e como agora eu tenho espaço virtual pra falar bobagem, e gente pra me ler de vez em quando, aproveito pra contar umas micro-histórias e peculiaridades da nossa relação.

Como ia dizendo, a frase não era bem “feliz aniversário, zacaling”. Na verdade, era “boa noite, zacaling”. Por anos e anos, ao deitarmos para dormir (no mesmo quarto, a vida inteira), uma das duas soltava essa máxima. A outra retrucava com “boa noite, mussaim”. E caímos no sono. Havia ainda uma variação, pra quando a gente estivesse enjoada de repetir a mesma coisa toda noite: “boa noite, dedeon”, respondido com um “boa noite, sem nome”. Fez sentido?

E quando a gente cantava “ai, ai, ai, ai, como é bom seu pai, ãe, ãe, ãe, ãe, como é bom seu mãe”? É, assim mesmo, sem concordância. Olha, pra quem entende que Onofre é o jacaré de estimação do Cebolinha e consegue desenvolver um diálogo coerente sobre isso, até que a musiquinha não está tão mal, vá?

Pior mesmo era quando a gente brigava. A Dulcinha foi uma dessas irmãs mais velhas meio más, que gostava de dar uma torturada básica na caçula de vez em quando, sabe? Uma vez, só de oba-oba, ela decidiu pegar minha boneca e desenhar um aparelho dentário nela de canetinha. Alegou que a Maricota (ou seja lá qual fosse o nome) precisava urgentemente de tratamento ortodentário.

Mas eu retruquei à altura: enchi minha mão de 05 anos com o máximo de fofoletes dela que consegui encontrar, joguei todas na privada e dei descarga. Rá!

E eis que um dia, desses bobos sem nada pra fazer, descubro que existe um menino chamado Jorge habitando a parede do nosso quarto. Assim, sem avisar, apareceu de mala e cuia. Jorge andava com o Repolho Campeão, segundo minha irmã, e era responsável por guardar o recinto durante o dia. Na época não achei estranho, é exatamente o tipo da coisa que ela gostava de me contar. Mas hoje eu penso, de onde uma menina de 13 anos tira esse tipo de coisa? Enfim...

Quando ela se mudou pra São Paulo, levando um belo naco do meu coração junto, eu e Jorge ficamos sozinhos. Ficaram as fotos, as velas e 60% do guarda roupa. Mas foi-se o cheiro, a risada, a bagunça, as conversas... Tem, mas acabou. Agora ela fica lá, toda ruiva nas fotos, se enroscando com a Lolinha. E eu e Leo (o nosso pug) aqui, morrendo de ciúmes. Fazer o que? Saudade dói, mas pelo menos é quentinha.

As pessoas falam que ela é pin-up, é sabiá, tem bigode de foca, é bailarina, é pecado, é Emília ou Amélia... Que seja. Desde que entendam: a Inha é minha. Ok?

Boa noite, Mussaim. E parabéns!

Lili escreve neste blog às quintas-feiras, mas como hoje é aniversário da Du, ela antecipou seu texto.