Fiapo de Jaca

Uma cena grotesca. O cenário, um supermercado. Início de uma noite de segunda-feira. Dois personagens: a mulher estupidamente estressada e o empacotador com ar de coitadinho. Na plateia, eu e mais uma dezena. Inconformada, a dondoca levantou a voz, alertando que perdera a paciência. “Mas é muita incompetência!!! Chega! Como você me deixa o pacote de refrigerante por último? COMO? E aí, vai colocar essa porcaria em cima dos legumes? VAI MESMO???”, ela berrava pro empacotador. Intimidado, ele não conseguia emitir uma palavra sequer. Humilhado em público, restava abaixar a cabeça e reorganizar as compras da cliente. “É cada uma, viu?”, resmungava a mulher, enquanto bufava e olhava com um ar superior para o rapaz, que consertava aquele grave erro. Agora sim, o fardo de Coca Light estava no lugar certo, no fundo do carrinho.

Mentalmente, me vi dando um sermão na surtada, desses de deixar a pessoa chorando compulsivamente de tanto arrependimento, implorando perdão de joelhos. No entanto, como a vida teima em ser real, nada de heróico aconteceu. Segui o meu caminho direto pra rua, compras na mão. Decerto que ela não percebeu o meu olhar de desaprovação, tão eficiente quanto regime a base de feijoada e Coca Light. Desconfio também que o empacotador jamais imaginará que um desconhecido como eu foi silenciosamente solidário a ele. A vida continuou, cada qual no seu mundinho, alheio um ao outro.

É bem capaz que, com a cabeça mais fria, a mulher reconheça que exagerou na dose. Ou então, que continue achando plenamente justificável aquela postura. “Vejam só, o imbecil deixou as cocas light por último! Pode??? Em que mundo estamos? POR ÚLTIMO!!!!” Sei lá. Seja lá como for, aquilo tudo me provocou muita dó instantes depois. Do rapaz? Que nada. Dó daquela mulher, que não consegue se controlar diante uma situação banal, a ponto de dar escândalo em público. TPM? Problemas graves na vida pessoal? Parafuso solto de nascença? Enfim, essa aí tá ferrada, atormentada pelos pequenos estresses da vida. Em uma cidade como São Paulo então, vixe maria!

Quanto ao empacotador, bem... é a vida, meu caro.

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