E eis que finalmente consigo emagrecer um pouco, não a ponto de recuperar calças, mas ao patamar de conseguir amarrar o cadarço dos meus sapatos sem a sensação de estar em profundezas abissais sendo sugado por um polvo enquanto o meu snorkel aponta o fim do oxigênio. O gordo usa mais mocassim por causa disso, fiquem sabendo. Finalmente uns quilos vão embora. Não diria que comecei a ver a luz no fim do túnel. Diria que o túnel está engarrafado e um daqueles caras com um rodinho que oferecem limpeza do para-brisa me vendeu um mapa no qual é informado que o túnel tem luz no fim. Algo ainda muito tênue.
O pior é saber a verdade de sempre: o pouco que emagreci se deve ao corte do pão francês no menu. Verdade impossível de ser negada. Preciso parar em definitivo com o pão francês quentinho e que derrete a manteiga ao passarmos a faca. Não sei se existiriam paliativos, quem sabe adesivos que a gente grudasse na pele e suprisse a carência do danado. Parar com o pão francês é muito difícil e exige força de vontade e disciplina. Consigo parar por três semanas, depois acabo voltando. Quando volto, decido comer três ou quatro, como se fossem feitos de cenoura ou alface.
A melhor maneira de parar com o pão francês é formar um grupo de ajuda. Você conta a sua história, eles contam a história deles, cada um escolhe um par legal, trocamos abraços e dizemos palavras de apoio. Tais como “pão integral é legal”, “mortadela pra quê?” ou “quem sabe se jogarmos fora o miolo?”.
Uma variante terrível do pão francês é a bisnaga quente de supermercado. Aquela que você compra só porque sentiu o cheiro. O sujeito sai de casa para comprar lustra-móveis e de repente adentra com uma vareta de carboidratos que espalha farelo pelos quatro cantos da casa. Normal, a cena. Mas é uma forma de sabotar o sujeito que tenta parar com o pãozinho francês. A gente come aquilo pensando que está comendo algo mais fino, com menos miolo, etc. Mas a ideologia é a mesma: ser uma delícia que engorda de forma a não valer a pena consumir. Mesmo uma foto de uma bisnaga contém mais calorias que um aipo.
Legal é que aqui em casa Marcele nunca foi fã de pão francês. Mas há dias, principalmente fins de semana, em que ela sente vontade. E como eu estou sempre indo à rua para caminhar ou mesmo comprar jornais e revistas, ela aproveita e pede: “Traz um pãozinho”. Ela ainda não fez. Mas já planejo para o próximo fim de semana, ao ouvir o pedido, começar a tremer todo, voltar com uma cara de desespero, segurar nos braços dela, apertar um pouco e dizer, balbuciando:

- Você não vê que eu estou tentando PARAR? Heim?