O jet-lag terrestre existe. Bom, se você lê o Eclipse há algum tempo e entende o principal "gancho" do blog, que é a historinha do casal que, etc, trabalha em horários diferentes, etc, oh! eles mal se vêem!, etc, já deve imaginar que eu penso no jet-lag terrestre. A mudança de fuso horário, claro, não requer necessariamente um avião para Tóquio ou Bombaim. Basta passar a trabalhar em um emprego no qual você tenha de estar obrigatoriamente às 11 da manhã.

Eu sei que você me chamou de preguiçoso e também entendo que você tem que estar às 8h no seu. Mas me entenda: quando você há oito anos trabalha a partir das 14h e até 15h, passar a entrar às 11h é mais ou menos como se mudar para a Groenlândia. Sendo morador da Antártida no quarteirão da Oceania (existe?).

"Vamos ficar todos juntos que aquele bombeiro gordinho do Rio não pega a gente!"

Para quem não sabe o que é Oceania: é aquele estranho continente onde apenas um país se classifica para a Copa do Mundo. E que nos dá dois exércitos por rodada no War.

Bom, por tudo isso, por essa coisa de jet-lag, de mudança de fuso horário, acontecem cenas como a de hoje no supermercado. Eu saíra do trabalho por volta de 20h15, peguei o metrô, saltei e dei de cara com a Marcele saltando do ônibus. Feliz coincidência. Fomos ao mercado porque tinha de comprar o meu café.

Parêntese: posso esquecer as calças em casa, mas uma vez que eu VEJA o meu saco de café terminando, nada me faz esquecer de comprar café. Passa a ser uma missão tão prioritária no meu dia quanto respirar ou levar água com gás para a Marcele.

Fecho o parêntese e estou no caixa pagando o café e outras coisas. A Marcele pergunta:
- Você vai lá no barzinho onde o Feroli vai comemorar o aniversário?

Eu grito, na frente de caixas e clientes:
- P QUE O PARIU! EU SABIA QUE ESTAVA ESQUECENDO ALGUMA COISA!

Bom, o Feroli fez o aniversário dele na Lapa. Devo dizer outra coisa: eu telefonei para um amigo em comum perguntando se ele iria. Isso às 19h. Consegui, no espaço de uma hora e quinze minutos, simplesmente apagar da minha mente que eu teria de ir no aniversário do Feroli.

O casamento faz isso: os cônjuges ficam parecidos. Quem diria que eu um dia iria escrever um post tão parecido com os da Marcele? Heheheh.

Bom, terei de convidar o Feroli para um vinho no Empório Santa Fé, onde o real vale muito menos que o peso. Pelo menos os meus reais não valem nada. Mas a comida e a bebida são absolutamente espetaculares.