Como você que está na internet já deve saber, o Rio amanheceu debaixo de um temporal típico de filme sobre o fim do mundo. Só para você, que está fora da cidade, ter uma idéia do negócio, o Túnel Rebouças foi fechado nos dois sentidos esta manhã. Isto equivale, em São Paulo, a interditar a Marginal Pinheiros e, em Belo Horizonte, a bloquear pelo menos um dos sentidos da Avenida do Contorno. Em outras palavras: 11 de setembro é fichinha (que me desculpem os familiares das vítimas por este momento de humor negro).
Chuva aqui no Rio sempre foi sinônimo de aporrinhação, mais que em qualquer outra cidade, por causa da soma de diversos fatores: em primeiro lugar, por muitos anos a capacidade de escoamento da cidade sempre foi muito abaixo da atual. Fotos de carros flutuando e pessoas com água até os ombros eram típicos e quase cartões-postais da cidade. Some-se a isso o fato de terem construído o Rio de Janeiro em um lugar onde, tecnicamente, não deveria ser construída uma cidade, e pronto: choveu, f(*)udeu. Não que eu não me deslumbre até hoje com o Rio, nada disso. Só que seria muito melhor se houvesse só o mar e a montanha, e não milhares de ruas, prédios e vielas no meio. E nestes, milhões de seres humanos e veículos. O Rio é uma cidade com corredores definidos demais: se o cara vai da Barra para o Centro, é quase um caminho só, a menos que ele queira fazer uma tour pela cidade. Se vai de Ipanema à Tijuca, é pelo Rebouças, e ponto final. De Botafogo ao Catumbi? Túnel Santa Bárbara. E por aí vai.
Qualquer quebra nesta rotina, nesta ruptura, equivale a um ataque da Al Qaeda. Aliás, se um dia Osama Bin Laden quiser nos sacanear, basta fechar os dois túneis (Santa Bárbara e Rebouças) e explodir o metrô (de madrugada, vazio, por favor). Garanto, senhor Osama, que muita gente vai preferir a morte.

Como criatura meio soturna que sou, o sol nunca me fascinou sobremaneira – prefiro ir trabalhar num dia nublado, já que o calor aqui do Rio fez desaparecer dos glossários a expressão “senegalesco”. Eu beberia vinho temperatura ambiente no Senegal – em comparação com o calor que faz aqui em fevereiro. Aliás, o jornalista Marlos Mendes já definiu com clareza: “O Rio tem duas estações: verão e inferno”.
Mesmo gostando do nublado, no entanto, é difícil me animar para sair rumo ao trabalho com o céu desabando sobre nossas cabeças. Aporrinhações diversas: ônibus que demora, metrô insuportavelmente lotado, poças d’água, meia molhada, vento na cara, e a pontinha do guarda-chuva alheio. Um amigo meu, Dudo Hardy, certa vez mandou fazer uma camisa: “Não faça do seu guarda-chuva uma arma: a vítima pode ser você”. E como ilustração, uma pontinha de guarda-chuva penetrando impiedosamente um olho humano.
Aí, acordo e tenho de acender a luz (está escuro demais e são nove da manhã), vejo que a Marcele já saiu, sinto saudade dela, a chuva aumenta, eu penso que quando der uma estiada vou sair. Entro no banho e a chuva aumenta para fazer coro com o chuveiro.
Hoje é dia de atraso. Haja paciência. “Chuva no Rio deve durar 48 horas”, diz uma notícia no meu feedreader. Aliás, das últimas 20 notícias que entraram no meu feedreader, 11 são sobre chuva no Rio de Janeiro.
Santa Bárbara que nos proteja. Se não interditarem seu túnel também.

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Enquanto espero a chuva passar, SETE MÚSICAS SOBRE CHUVA
PERFEITAS PARA OUVIR NO TEMPORAL:
1)Rain song – Led Zeppelin
2)Rain – Beatles
3)Who´ll stop the rain – Creedence Clearwater Revival
4)Why does it rain on me? – Travis
5)Same old blues – vários intérpretes
6)Rainmaker - Traffic
7)Tears and rain – James Blunt