Ferido de bola
por Cahuê Miranda01h50
O suor escorrendo pelo rosto mais uma vez. Sempre que passava por ali, seu corpo repetia as mesmas sensações, os mesmos movimentos, a mesma reação. A ansiedade, aquela hedionda ansiedade que ele não mais suportava, era outra vez seu algoz. Às vezes, tinha a impressão de que precisava forçar a memória para recordar por que aquele cheiro, aqueles ruídos, aquele lugar causavam nele tal tormenta.
Doce ilusão. A lembrança daquele trágico instante jamais o abandonaria. Afinal fora ali, naquele momento, que o menino de calças curtas e carretel de pipa no bolso deixou sua infância para trás, largada em meio às cinzas de um quase Carnaval. Desde então, a vida mudara, o mundo mudara... Só aquela gota se suor escorrendo pela cara não mudara.
Naquele dia, ele abandou as ilusões. Deixou para trás a crença em heróis e ídolos. Nada mais era perfeito ou infalível. Nada era verdadeiro, ou justo. Naquele lugar, ele foi apresentado àquilo que chamam de vida real. Sempre que uma ponta de fantasia, uma faísca de utopia, um brilho de esperança lhe surgia, lá vinham as lembranças daquela tarde, como um beliscão de acordar sonâmbulo.
Seguiu a vida, agora “real”. Até mesmo o objetivo que buscavam naquele dia foi depois conquistado. Uma, duas, cinco vezes. Mas ele já não podia se orgulhar ou achar graça daquilo. Era um ser traumatizado, uma alma ferida de morte. Desde o minuto anterior, quando aquela ansiedade lhe veio pela primeira vez. Pior do que qualquer barulho era o silêncio.
Por que, então, não largava o costume de gastar ali, com o suor escorrendo pelo rosto, duas ou três horas, quase toda semana, durante 60 anos? Isso, jamais saberia explicar. Mas mesmo sem saber o motivo, estava ele lá mais uma vez. Em meio aos fogos e à serpentina. Junto à multidão em êxtase, ele ficava sozinho, impávido. No Maracanã. Com o gol de Ghiggia cravado no peito.
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26.05.10 @ 14:18 
