Penso na minha coluna. Penso na inquietação que tenho até ao ler um livro no sofá da sala. Na dificuldade de acomodar as pernas.

Penso no Atlântico, imenso, imenso, salgado e imenso, fundo e imenso. Penso na música do Chico, "tantas léguas a nos separar, tanto mar, tanto mar".

Penso no abandono que deve ser, você dentro de um avião, já tendo deixado seu lugar pra trás, ainda não tendo chegado no seu novo lugar. Os lugares. O vôo não é lugar, é tempo; dez horas voando de um lugar pra outro. Tanto mar.

Penso em levar um livro. Bem grosso. Conseguirei ler durante dez horas? Dormir cinco e ler cinco? Conseguirei dormir? Conseguirei ler? E as dez horas passarão ou ficarei pra sempre voando sobre o Atlântico, sem chegar em Londres?

As amigas me receitaram meia kendall, mp4 player com pilhas extras (não tenho um mp4), um bom livro em português mesmo, tomar uma aspirina antes pra melhorar a circulação (e se o doping me pegar?), sapatos macios, caminhar pelo avião. Dez horas trancafiada num lugar apertado. Dez horas voando.

Dez horas é tempo suficiente pra separar uma pessoa de um sonho? Meu meio de transporte é melhor que o dos antigos navegadores. Quantos meses uma caravela levaria pra te atravessar, ó mar? E um paquete? E um vapor?

E os meus sonhos, quantas voltas ao mundo já terão dado em 23 anos?