Queridos sete ou oito leitores: peço desculpas pelo sumiço e por fazer um copy and paste de um texto hoje. As chuvas em São Paulo andam castigando demais a cidade e, quem me lê de outros tempos e desde o finado Striptease Cerebral, sabe que moro numa região que sofre bastante com as seqüelas das enchentes. Muito trabalho, pouca cabeça e um fim de ano atribulado demais. Não vejo a hora de sentar aqui com calma, visitar meus blogs queridos e tantos outros que estou há semanas para retribuir visitas (desculpem, mesmo). Nem respondi aos comentários dos meus últimos textos. Enfim… logo mais eu volto e escrevo e leio tudo o que quero e preciso. Além da falta de tempo e cabeça para sentar aqui e escrever, há um motivo forte para eu colocar a crônica a seguir, do meu querido e mais do que admirado Luis Fernando Verissimo (o texto é dele, sim, não recebi num arquivo mala de powerpoint, mas acabei de tirar de um livro seu). Sábado à noite fiz uma das coisas que mais amo na vida: entrei em um sebo podendo comprar alguns livros (isso faz muita diferença! :P). Dentre outras maravilhas, achei duas pérolas a preço de banana: o livro “A Festa”, do Ivan Ângelo (que o blogueiro popstar e Samurai do Amor nas horas vagas Alexandre Inagaki vive me recomendando a leitura) e também este do Veríssimo do qual retirei este texto a seguir. O livro é “A mãe do Freud”, e eu estava já há anos num périplo sem fim atrás dele. Lembro que o dei de presente a um amigo especial, uns cinco anos atrás, na certeza de que facilmente o encontraria novamente. Hunf, dulcíssima ilusão, pois além de não achar em livrarias ou sebos, cheguei a ligar na editora, sediada em Porto Alegre, e perguntar se haveria um jeito de mandar uma edição pra São Paulo, logicamente que com todas as despesas do envio pagas por mim. Nem isso adiantou, pois falaram que o livro estava mesmo esgotado. Enfim… imagine a minha alegria desmedida ao esbarrar com este livro por módicos 12 reais. Ele é todo delicioso, da capa à contra-capa. A crônica fala sobre suicídio. Na verdade é a melhor coisa que já li sobre este sempre polêmico tema. A lucidez destas palavras me mesmerizam a cada leitura. Quem tiver o mínimo interesse por este assunto, leia, por favor. O título e o teor do texto são claras alusões ao Pedro Nava, escritor mineiro de muito sucesso e prestígio, que se suicidou em 1984, aos 80 anos. Salvo textos curtos, não li nada do Pedro Nava, mas passei um bom tempo lendo sua biografia hoje cedo. Depois, em momento mais oportuno, eu dou meus pitacos sobre escritores, depressão, suicídio, assuntos que muitas vezes estão interligados, infelizmente. Aqui está a crônica, boa leitura e ótima semana pra vocês. Não sei quando escrevo novamente, pode ser que minha partner Luciana monopolize o blog por uns dias .

Nava

O suicídio é a única questão filosófica, disse Camus. O homem é o único animal que resolve se matar. Que resolve se resolver. O suicídio é ao mesmo tempo um gesto de desistência e de rebeldia. O homem sabota os desígnios que seus tecidos tinham para ele. Se adianta, denuncia a trama na metade, conta o fim da história antes que ela acabe, corta essa. O suicídio é antinatural. Não estava previsto na criação. É um desafio ao sistema. O suicida não está sob nenhuma jurisdição salvo a da sua vontade. É como a masturbação: só cortando as mãos. O suicídio é o supremo paradoxo humano, porque é o último. Não é, como na piada, a autocrítica levada longe demais. O homem se mata para se preservar. Para se desagravar. Para dar uma lição nos outros cujo efeito nos outros ele não vai ver. O suicídio é uma usurpação. O suicida improvisa o próprio cadáver antes que o tempo o faça. É uma extrapolação. Nossa função não é esta. Estamos aqui para ser, sem perguntas. O corpo não é nosso, só temos o usufruto. A vida é a despeito de nós. Este coração pulsando, esta fome, pertencem a outra ordem, que não é da nossa conta. O suicídio é uma intromissão indébita nesse processo lento e obscuro das células e dos astros. Já que não o desvendamos, o explodimos. A gente não vive, a gente é vivida. Não somos as nossas células se decompondo, somos o que contempla a própria degeneração, perplexo. Não somos o cérebro nem a mão que leva a arma ao cérebro, mas somos, finalmente, definitivamente, o que puxa o gatilho. Mas por que um homem de 80 anos se suicida? Num homem de 80 anos o suicídio é quase tão escandaloso quanto uma aventura amorosa. Não se faz. Aos 80 anos um homem já devia ter a sua perplexidade ajustada, num lado, como uma hérnia inoperável. Já devia ter passado por todas as rupturas perigosas - do desespero, da auto-indulgência - que fazem os moços se matarem. Pode se suicidar de impaciente, mas a impaciência também é coisa de moço. Pensei que houvesse uma glândula, algum dispositivo, que na velhice nos reconciliasse com esta coisa que acontece em nós, e da qual não sabemos a metade, que é uma vida finita. Não há. Merda, não há.

Luis Fernando Veríssimo